Palavras que violam o silêncio em branco

"O branco é uma cor tão franca e intocável."

A mulher, o branco, a casa, a cidade, o corpo, o texto.

anajara nos conduz pelos sinuosos caminhos subterrâneos, somáticos, eróticos, domésticos e urbanos através das vozes das mulheres que todas somos. Sua escrita é repleta de miragens, imagens que se retorcem e surgem espontaneamente conforme a narrativa se tece. Uma mescla muitas vezes indistinguível entre o universo psicológico e o material. A autora nos dá um fio para caminharmos entre os mundos. É uma trilha de dores, fendas e redescobertas. Uma trilha cheia de lama e desenhos autorais.

a casa que ela habita, publicado em agosto do ano passado, foi o primeiro lançamento da coleção INCIVILIZADA, que criamos para publicar textos inclassificáveis, crus, viscerais. Ter iniciado com a escrita de anajara foi um presente.

É um livro totalmente artesanal (como tudo o que fazemos); a costura, exposta; o formato, elegante (20,5cm x 11,8cm); o título e autoria são manuscritos da autora; a mancha no centro da capa é pincelada única de cada exemplar, com tinta feita à base de argila vermelha, colorau e corante.

A seguir, deixamos um gosto da prosa poética e também das ilustrações feitas pela própria autora carioca, que estão trançadas nas 100 páginas dessa obra que funde o texto ao corpo — corpo banhado em água morna, óleo, brancura, calor, solidão.

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Na cadência dos dias, Elena besuntava as paredes brancas de sons, vozes, letras de músicas que havia colecionado ao lado dos vulcões, das sinfonias e dos tapetes que tecia. Assim, ateava fogo nas paredes brancas. Incorporava as vozes e sujava o imaculado silêncio com a tinta forte das canções. Ventava. Manso o dia claro anoitecia, promessa de chuva, o mar distante aquiescia, as planta aguavam, os transeuntes se apressavam. As paredes brancas se deixavam atravessar pelo movimento do tempo no papel e pela demora.

Os gatos corsários passeavam silêncio no branco enquanto o coração descompassado traía o alvoroço da paixão na pele. Sutil movimento na superfície arrepiada pela poesia lacônica. Fugidio instante em que as palavras, em frases curtas, mancharam com sombras as passagens, percutiram o corpo e reverberaram intensidades. Silêncios insinuantes atravessaram os poros da parede branca-flauta, que se calou quando o sopro findou. O vento era escuro na tarde que avançava e acentuava o mistério de chuva e água sublimadas em éter no mar. A paixão era vapor e tempestade.

Habituava-se com a sensação de que ocupar a casa era mais do que dispor a mobília, guardar roupas, organizar utensílios de cozinha e tecer. Era mais do que arrumar a cama com lençóis limpos e ali adormecer pela primeira vez como quem confia e se abandona ao sono no quarto desconhecido e vazio ― uma tenda erguida no deserto.

O quarto tela de luminescências que se apagam por dentro. Povoado de silêncios engendrados na madrugada. Promessa de familiaridade e estranhamento. Sabia que habitar era fiar no extenso tear das paredes brancas a tessitura de abandono e posse, distanciamento e ocupação, agrimensuras de fincar cercas e borrar fronteiras, sobretudo entre o dentro e o fora (de si).

A escada pousava antiga sobre o chão liso de terra batida.

O barro trazia a sensação chã de chegar a algum lugar. Deriva do encontro com o tudo. Uma das possibilidades ao final da descida.

(Entre o tudo e o nada a possibilidade do entre)

Sentia na boca o gosto criança de terra, as mãos sujas, o balanço parado a emoldurar a fotografia do parquinho no acampamento da infância. Infância acampada na memória sem traços e tintas fortes. Memória morna e tramada pelo que poderia ser dito e o interdito. Um não para cada porta trancada e a infância sem marcas, um corredor escuro, atravessado na garganta.

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Ana Carmen Amorim Jara Casco. Carioca da serra, nômade por ascendência Guarani, sol em câncer, regida pela lua. Mãe e avó. Aprendiz das prendas, preciosidades e mistérios do lar, do amar, do preservar e inventar, do ensinar e do escrever.